Acontece em Lisboa

Serena e de passo seguro, passeou-se por Lisboa numa tarde soalheira.Reparou nos pormenores de uma cidade suja, descuidada, desorganizada mas que lhe chama sua. Não que seja natural de Lisboa, nem de outro qualquer sitio deste país, mas isso é outro assunto.
Subiu o Chiado por um passeio, desceu por outro, passeou em todas as ruas da Baixa Pombalina, tentando colocar-se na posição de turista e perceber o que esta cidade tem para oferecer. Nada e tudo. Faltam-lhe estruturas culturais, mas tem Sol. É esse o nosso espectáculo. Nem precisa de comprar entrada, é livre. Tem gastronomia apetecivel, doçaria de lamber os dedos, um rio que abriu os olhos longe e calcorreou caminhos com a rapidez de se entregar ao mar num estuário que mais parece um sorriso visto do céu.Tem lojas com as mais bem pagas assinaturas, e o carrinho das castanhas assadas metidas num cone feito de páginas amarelas, de Lisboa claro.Tem gentes de outras culturas dengosamente apanhando Sol enquanto engendram um qualquer esquema de engano aos papalvos que passam apressadamente para cumprir um dia de salário abaixo da média europeia. Pois, mas no resto da Europa recebem mais, mas só o gastam em centros comerciais em dias frios, cinzentos, feios. Mas como o orgulho nacional é fazer maior, temos os ditos em moldes mais apeteciveis ao Zé passear-se num fim de tarde solarengo e quente com a familia em romaria pelos corredores desses monstros de betão e vidro com nomes sonoros, onde as bactérias proliferam em feliz harmonia. Mas os Zés e as Marias esqueceram que os melhores passeios são no exterior, mesmo numa cidade suja e desordenada como Lisboa. Perdeu-se nos pensamentos e deleitou-se em perceber sensações.
Sentou-se numa esplanada. Pediu um sumo e olhou quem passava. Já sabia, os portugueses são simpáticos, de fisionomias esteticamente bonitas. As mulheres perderam a graciosidade com o uso de calças. Mas isso são opções. Num conjunto os portugueses são agradáveis à vista. Em pormenor, estão muitissimo bem, enchem o olho. Ela sabe bem do que fala, tem termos de comparação pelo exterior.
Tocaram-lhe no ombro enquanto um odor a queimado e uma ladainha ranhosa pronunciada em mau português lhe tomou conta dos sentidos. Romenos. Era uma criança de sorriso triste a pedir-lhe uns trocos. Mas os olhos denunciavam outro pedido não convencionado por quem o acompanhava à distância. O bolo em cima da mesa. Aquele olhar ela já conhecia, não de romenos, não em Lisboa. Aqui a única guerra era entre ele e o desejo de comer.Talvez nem fôsse fome.Talvez só gulodice. Mas as crianças são o seu fraco. Cedeu às moedas,em troca de um lanche forçado. Alguém teve de esperar.Pareceu-lhe que aos Zés e Marias sentados em redor, este não foi um gesto inteligente. Não se senta um miúdo ranhoso e romeno numa esplanada com tias e tios. Em que mundo vives tu rapariga?

Noutro sem dúvida, no da igualdade... mas isso é outra guerra.Outra mentalidade.